Resbalando con los trozos de cerámica rotos por los disparos, traté de correr, agachado. Me acordé de Steve McQueen, cuando corría en zigzag para evitar los balazos nazis. Difícil hacer zigzag en un pasillo.

Retumbaron dos disparos más en el pasillo. Sentía un silbido y un soplido caluroso en las orejas. Otra vez me había salvado.

Entré corriendo en la oficina. El doctor Pérez, ese Einstein de la Unión Española estaba en el piso, contrahecho, con los ojos arrancados de las cuencas.

-¡¡Doctor!! –grité, aun sabiendo que estaba muerto.

Dos disparos más atravesaron la pared. Uno dio en el extinguidor rojo del fondo, igual que el soplido congelante de Superman, un chorro blanco comenzó a llenar el laboratorio.

Eso me ayudó.

En la niebla blanca, química, sentí los pasos de los dos monos culíaos. Sus bototos deportivos chirriaban en el piso blanco.

La luz del pasillo dibujaba sus siluetas en la neblina antiincendios.

Yo, me mantenía agachado, tratando de moverme sin meter bulla.

Eran flacos y altos, miraban y olfateaban en todas direcciones buscándome.

Tomé un cilindro chico y plateado. Parecido a las de las pistolas de gas. “Nitrógeno líquido” rezaba bajo la marca: Indura. Producto nacional, pensé mientras lo abría hundiéndole mis llaves al cilindro.

Me abalancé hacía los monos, apuntando el soplido gélido a sus cabezas. Uno se llevó las manos a la cara y ahí se le quedaron, pegadas: una mano y una pistola con brazo adheridas a la máscara, ahora opaca, de uno de los monos. El otro, sorprendido, intentó apuntarme, pero me tenía demasiado cerca.

Puse el cilindro de gas helado bajo su barbilla, abrazándolo como un boxeador cansado.

Su cabeza quedo quieta, dura.

Mi padre…

Un uppercut de película antigua me salió del brazo derecho.

La cabeza del mono cayó hacia atrás, su cuello estaba congelado. Se desplomó en cámara lenta, como se cae un curado que pierde el equilibrio, sin oponer resistencia.

El otro seguía tratando de despegar su mano-pistola y su mano-mano de la máscara fea.

Le metí lo que quedaba del nitrógeno -ya no liquido- en una de las vejigas que colgaban donde debería estar su guata. Se quebró un poco, como cuando a alguien le ponen un puñete en los bajos. En medio de la niebla me sentí tomar el control. Pensé en pegarle una patada karateca a ver si lo partía en dos.

Mejor arrancar.

Corrí por el pasillo a todo lo que me daban las piernas. La certeza era una: algo extraño había pillado el profesor Pérez, lo habían matado por eso y me estaban esperando.

Salí como si nada por el patio de la Escuela de Medicina. Las minas que estudian para doctoras y las que le pegan a la enfermería me miraban: un pelado que caminaba asustado por el patio de la facultad.

Debo haber parecido un tipo en quimioterapia.

El Cuerina andaba en La Reina, lo habían dateado: en la calle Pintor Onofre Jarpa aun quedaba una casa de seguridad de las extremistas feministas. Hacía hora fumando un pito con unos escolares en la Plaza de La Reina. Mientras les contaba chistes cochinos…

-Un preso estuvo 12 años en la cárcel. Sin mujer, sin nada, no lo dejaban ni pajearse.

Los pitos hacían reír a los escolares antes del final del chiste.

-12 años acumulando el Kino, won!

Los escolares con los ojos rojos, no paraban de reir.

-Sale de la cárcel y va inmediato donde putas, contrata una, le pide una mamada y en dos segundo se va cortado… ¡pero altiro!

- ¡Hahahahahaaaaa! -los escolares como hienas.

-“Ya” dice el preso, “otra altiro, ahí tienes la plata” le dice a la puta…

Hienas.

-La puta movía la boca, como que probaba el moco del preso.

Las hienas se caían de la risa.

-“¿Pero qué haces? ¿Lo estai probando?”

- “Espera, espera, dice la puta… mmhhhhmmmhh, es que no todos los días se degusta un doce años.”

Las hienas pararon de reir, en lugar de reír con más ganas como esperaba el Cuerina

- Aweonaos, se nota que no saben nada de vinos, won.

El Cuerina, picado, se fue a buscar la casa por Onofre Jarpa hacia arriba, era una calle muy larga.

Cuando ya había contado cinco cuadras subiendo vio un detalle. Un Land Rover antiguo, grande y polvoriento, lleno de minas, todas más o menos ricas, todas con cara de enojo…

Acá es. Acá tiene que ser…

- Alooooo!!! Aloooooo!!

Las minas lo miraron enojadas, para ellas era otro caliente más, el subproducto de dos mil años de falocracia.

- Perdón, señoritas… -al Cuerina le tiritaba la voz. Muchas minas juntas siempre le han puesto nervioso.

No por nada estudió internado.

- Heee, bueno, saben… no sé si la conocen… a esta señorita… no sé si les suena… algo…

-¡¡¡¿¿Quién??!!! -Respondió un rubia flaca, bonita, a la que de lejos se le ve lo violentamente enojona que es.

- Esteeee… la marihuana fumada le pasaba la cuenta al fotógrafo.

- ¿Quién pues?

- Isabella… no, no

- No sabemos quién es, ándate mejor, esto es privado.

- No, no, esperen… Isidora…

-…

- Isidora… Purdy…Jaiva!

- ¿Qué, weon?

- No, perdón. -El Cuerina colapsaba en su seguidilla de errores: Isidora Purdy Parra!!

Todas las minas lo miraron al mismo tiempo. Ahora recién se ponía difícil la cosa…

- Qué pasa con ella, weón? -disparó la rubia de mal genio.

- Heee, bueno, esteeee, nosotros, bueno, yo y mi amigo, estuvimos con su mamá…

- ¿De qué estai hablando weón? -La rubia se bajó de un salto del polvoriento Land Rover.

- Es que estuvimos ahí cuando la mataron, cuando murió doña Margarita… -El Cuerina no era el mejor contando historias.

- La señora Margarita se cayó en la ducha, se dislocó el cuello y se clavó la llave del agua en la nuca. Salió en todas partes.

- Heeee, no, no es lo que vimos nosotros. No nos meteríamos a la ducha con esa señora…

- Mira ¡mejor ándate, weón!

-  Nosotros sabemos quien la mató ¡¡Fueron los mismos que mataron a Isidora!!

El Cuerina, una vez más había logrado su objetivo.

- Pasa a la casa, conversemos…

Continuará…

Por R. Marvin

Ilustración de R. Bronson

Un gusano, brillante y rojo se mueve por el techo blanco. Avanza en línea recta con convulsiones exasperantes – suaves y lentas-. Por la el centro.

Lo miro desde mi cama. Acabo de despertar.

Las ventanas abiertas muestran el camino a un bonito día. Sol y ladridos de perros.

El gusano rojo sigue avanzando. Su tacto brillante es viscoso.

Los reflejos de la ventana en su exterior, aumentan y disminuyen de tamaño.

Parece a punto de reventar.

Afuera es un buen dia.

A pesar del gusano.

La manchita, larga y roja, se abre paso lento por el techo.

El horror me impide respirar: no puedo moverme.

Afuera el cielo está azul y se ve que es un buen dia.

El gusano sigue avanzando por el techo. Recto, limpio.

Se detiene justo encima de mi cara.

Estoy lejos, pero puedo verme, aun entres las sábanas, reflejado en la viscosidad roja.

Se retuerce lento, se enrosca y comienza a desprenderse del blanco del techo raso.

Ahora, cuelga sobre mi. No puedo ni siquiera voltear la cara.

Tras las ventanas niños juegan.

Cuelga y se acerca a mi. Muy poco de su cuerpo sigue adherido al techo blanco.

Me veo reflejado en lo que debería ser su cabeza.

¿o su culo?

Cae veloz sobre mi boca y revienta. El gusto amargo del óleo me llena la boca. Siento la extraña sensación de tener mi boca llena de pequeños engranajes… trato de escupir.

-Tranquilo, cumpita, si es sopita…

La voz del Cuerina.

Me incorporo mientras abro lo ojos. Me llega una cachetada de olores. Meado, vino vinagre y cazuela. Estoy sudando y el Cuerina intenta meterme otra cucharada en la boca. Casi al rape y con un blusa rosado pálido, de mujer, me miraba armado con su pozo lleno de sopa de letras…

-¿Qué chucha? Justo comencé a recordar, el golpe de doña Margarita en el árbol, el calor de una pelea. Unos matorrales moviéndose tras una pelea en la Plaza Pedro de Valdivia.

-¿Dónde estamos, won?

-En una hospedería del Hogar de Cristo. Pensé que sería difícil que nos encuentren acá. Tenías 5 lucas en tu cartera, con eso pagamos y compramos algunas cositas. Dormiste harto, caleta.

-¿Hace cuento fue la pelea, le contaste a alguien?

Hace dos noches. Tuvimos que pagar más para que no te echaran en el dia, pero como tabas tranquilito., yo aproveché de hacer un par de amigotes. Me dijo y comprendí que ya se había estado tomando algunos pencazos.

-¿Hay algo pa tomar?, pregunté y me dio más sed.

-Acá hay un poquito de jote, ta rico, queda mejor con esas bebidas baratas -me pasó un vaso hecho con la parte baja de una botella plástica-, pero ándate con cuidado, tragaste mucha baba de “mono culiao”…

Lo tomé y el color y mi reflejo en la botella, la espuma roja… el gusano.

Unos viejos barbones, morados y con olor a meado me veían, desde lejos.

Me di cuenta que estaba vestido de mujer.

Aun…

¿Qué chucha vamos a hacer?

Miré de nuevo a los viejos y comprendí que el Cuerina tenía razón. Probablemente acá no nos buscarían.

También me di cuenta que era una gran oportunidad para terminar con todo. Conseguir para curarse en el dia y olvidar todo lo que alguna vez fue un problema.

Mi ex que no se quita y que aun siento llorar sola.

La familia que no existe, pero pena.

Las cuentas que no pago.

El trabajo que debo acordarme de dejar…

Un vida mejor.

Miré de nuevo a los viejos. Uno me miraba con cara de caliente.

-Lo que es yo, won, ya me tiene medio aburrido el jote. Quiero una piscola, dijo El Cuerina.

-Sí, tenemos que irnos… está weá no me la gana. Nicagando. Por más que todas las mujeres locas y ricas del mundo me persigan para eliminarme, igual tengo que hacer lo que uno hombre tiene que hacer…

- ¿Jugar a la pelota? el Cuerina me descolocaba. Antes era un sabio, luego el mismo idiota con el que jugaba Polla Gol…

-No weón, pegarme un revolcón con una mina… rica en lo posible… de vez en cuando, terminé por aceptar. Tenía que reconocer que en pocos lugares se descansa tanto y tan bien como en una hospedería del Hogar de Cristo, debe ser el tufo a pichi y a vino del ambiente, estimé.

-Bueno, qué hacemos?, han pasado tres dias ya que arrancamos, ¿estarán en mi departamento?

-No creo, no son organismos oficiales, no creo que se les haga fácil mantener un cerco, menos donde no se ha cometido ningún crimen aun.

-Vamos, pero altiro! La sed y las ganas de ver sus revistas porno alentaban al Cuerina.

-Andamos súper lindos de travestis, tenemos que conseguir ropa.

-Robémosla acá poh, a mi me queda el look indigente, es como cuando era granch…

-Grunge, weón…

El Gato, un conocido curadito de Bellavista dormía al lado, cada tanto tiraba arañazos y maullaba, en sueños. Su abrigo le quedaba grande, era para mi.

Se lo quite silencioso, mientras el Cuerina le sacaba los hediondos pantalones a un viejujo de barba. Los había elegido bien, de verdad eran un poco grunge.

Yo encontré en una cama unos pantalones de tela, llenos de manchas de pintura, no eran a medida, pero con un cordel no se me caerían. Zapatillas hediondas, bototos de abuelo.

-Vámonos! Yo también tenía sed.

En la casa de mi amigo fotógrafo comimos lo que había, charqui y aceitunas amargas, se los mandaba su madre desde Illapel.

-Son cosas naturales, a las minas les encanta, es sofisticado. El Cuerina hablaba con la boca llena y me miraba con ojos contentos por la cerveza abierta a su lado.

Antes de llegar, pasamos a mi casa. El Cuerina logró rescatar tres camisas, dos pantalones y dos chaquetas, volvía a mi uniforme de periodista pobre.

-¿Se te ocurre algo?

-Busquemos al profesor, debe haber avanzado algo. Quizá haya pillado alguna falla, algo que podamos aprovechar.

Los largos pasillos que deban al laboratorio del doctor Pérez, bajo la Escuela de Medicina de la Universidad de Chile, son blancos. Algo verdes gracias a la eterna luz fluorescente. Metros de desamparo bajo esa luz pálida y fría.

El Cuerina intentaba contactarse con lo que quedaba del ejército de Feministas Tecnoecológicas, por las casas jipies de La Reina y Peñalolén. Por allá abundan las brujas, dijo cuando partió.

Nunca he destacado por mi olfato periodístico, pero al avanzar me di cuenta que había algo raro en el eterno olor a éter de este laboratorio perdido.

Caminé más lento.

Sentí detrás, dos ligeras respiraciones.

Me miraban, avanzaban.

Todo mi cuello, se paralizó, el gusto frio del pánico me atacaba nuevamente.

Seguí avanzando.

El clásico chasquido de una pistola cuando se amartilla, el mismo que uno escucha en las películas.

Me doy vuelta rápido mientras me agachó. Por si acaso.

Dos monos con pistolas en vez de manos me apuntaban con cañones humentas. Tras de mi cayeron baldosas quebradas.

Me acordé del sueño de Verónica.

Continuará…

TODOS LOS CAPÍTULOS DE “EL GUIÑO ELÉCTRICO“

1. VIDA SOCIAL

2. CRÓNICA ROJA

3. MINORÍAS SEXUALES

4. LOS HUMOS DEL ALCOHOL

5. PARA NADA PARANOIA

6. EL ÁRBOL AZUL

7. EL RETORNO DE LA DIOSA

8. TIRITONES Y TRANSISTORES

9. SOÑÉ QUE TE MORÍAS

10. AMOR TERRORISTA

11. PEQUEÑA RECETA PARA OLVIDAR

12. PDK (PORSCHE-DOPPELKUPPLUNG)

13. DIARIO DE COMBATE

14. VESTIDO CON FLORES

15. CRÓNICA DE UNA AGONÍA

16. PEQUEÑA Y OSCURA ENTRADA AL ABISMO

17. LAS SOMBRAS ESTÁN CERCA

18. CUANDO ENCIENDES LA LUZ

19. EL NOMBRE DEL CADETE

20. Dos peluquerías

21. La duración de un chispazo

22. El informe Bathory

23. Una nueva humanidad

24.Sobre el escritorio

25.Magia

Ilustración de  R. Bronson

Era cosa de enumerar.

Desde que le encargaban descargar  su poder de fuego sobre las mal alimentadas líneas de fuerza afganas -un trabajo a ciegas, sus ojos eran oscuros aviones invisibles- la cosa siempre era enumerar.

Enumerar la cantidad de piezas, de obuses, el azimut radiado entre la estática de una noche de guerra.

Así todo lo podía entender.

Quizá esto fuera algo más complejo.

Tal vez si lo enumeraba…

El elegante acento neutro de Chabraja, la cabeza de la compañía Beaute du Diable, lo sacó de la sumatoria de mujeres y cohetes que tenía en la cabeza.

- Las investigaciones del Proyecto Bathory, como ve, han sido de mucha utilidad práctica. Como todo buen desarrollo en la historia, esta praxis, es muy distinta al espíritu original, a la iniciativa misma del desarrollo. Su origen fue militar, su objetivo será universal.

La sonrisa blanca de Chabraja enmarcaba esa frase, que le encantaba.

- Son cosas que según me estoy enterando, pueden continuar.- La mirada de Aldrin se aguzaba para conseguir el efecto de una máscara y ocultar que no tenía ni sospecha de lo que hablaban.

- Estas son algunas fotos de los avances que hemos logrado en los primeros desarrollos de un producto comercial de alcance mundial, de una aplicación de nanomáquinas de amplio rango y control remoto con una intervención hormonal adecuada.

Aldrían asintió desde su lugar sintiendo la misma sensación de duda y pavor que cuando veía los libros de medicina de su hermano mayor. Cuando sabía que en la próxima página la cara de un tipo con bocio o con horrible quemaduras arreglarían sus sueños durante algunos días.

La primera foto proyectada sobre la inmensa pared blanca del fondo de la oficina de Chabraja en París, era de una señora de unos 57 años, guapa a su manera. Tal vez bien vestida y algo cachonda. Una mujer que sería una buena opción.

- Nuestro primer sujeto voluntario es ella. Stella Lamiraqui, ex modelo, famosa durante la oleada de maniquíes heroinómanas en los noventas. Se sometió al procedimiento a cambio de participar activamente del mismo. En ese momento las inyecciones de nanomáquinas eran un proceso muy doloroso. El informe del departamento de regulación social dice que la salvó su convicción.-

Chabarja se paseaba por la oficina y miraba la foto como si fuera un obra de arte. Era una desabrida fotografía médica.

- Tras tres meses de duro tratamiento el resultado es el siguiente:

En las pared apareció una mujer de figura más delgada, con los mismos ojos brillantes de la vieja anterior pero ahora de no más de 32 años, tersa y a punto de vestirse para ir a buscar novio, porque claro, está desnuda.

Aldrin siempre se consideró un tipo con suerte con las mujeres. A pesar de su voluntarioso matrimonio con Nancy, en su juventud supo salir con las más bellas y hasta ahora, en algún viaje de negocios, sabía encontrar los mejores regazos que una tarjeta de representación puede comprar.

La disfrutó con la mirada. Cabello rubio, deslavado, ligero. Facciones hermosas y algo severas, un cuello largo que marcaba con elegancia  el comienzo de sus hombros. Unos senos preciosos que levantarían cualquier atuendo, pezones rosados y algo dispares, de gran encanto, un vientre plano que adelantaba unas sinuosas caderas, fuertes, aguantadoras….

Aldrín interrumpió su detallada apreciación estético sexual para doblarse en dos y vomitar.

-¡Tiene dos vaginas! -Gritó como un borracho con su boca rezumando ácido clorhídrico.

En efecto. La proyección de alta definición era clara. A la derecha de una vágina normal, afeitada e inclinada sobre el monte de venus, se veía una vagina más pequeña, pero más abierta, con las mismas formaciones y el infaltable capuchón del clítoris. Parecía mirar coquetamente. La  monstruosidad que le revolvió el estómago provenía, no de su forma, sino de tener un duplicado. Más que un nidito de amor parecía una laceración, una pústula abierta.

La risa resonó en la oficina del único que reía en ese espacio: Chabraja.

- Sorprendente ¿no? Diría que no del todo inútil, pero muy difícil de vender a un público masivo, sólo quienes consumen variaciones de aberraciones sexuales podrían ser un público para el producto. Por lo menos en este estado de desarrollo, claro.

Aldrin aun no era capaz de mirar la monstruosa vagina doble.

- El problema -continuó Chabraja con una sonrisa, como si hablara de una nueva campaña -son los campos morfogenéticos.

- ¿Campos morfogenéticos? -La pregunta le permitió a Aldrin tomar aire.

- Una explicación compleja de cómo nuestra genética sabe que una célula debe ir en una rodilla y no en un ojo ¿me entiende? Esa explicación no la tiene nadie. La teoría de los campos morfogenéticas es la única que aporta un poco de claridad al tema.

- ¿…?

- Roza el misticismo. Unidades de información subcuántica se traspasan entre organismos vivos en el universo, talvez, en la tierra. De esa forma una supra conciencia que nos traspasa a todos (por suerte es sólo una teoría)  indica las formas de los animales, define el fenotipo humano y mantiene la vida en rangos considerados normales, consensuados, se puede decir. Lo que sabemos acá, de alguna manera resuena en todo el mundo.

- Cambie la foto por favor. -dijo Aldrin efrentando un nuevo ataque de asco.

- Claro, perdóneme -sonrió Chabraja.

- ¿Estamos desarrollando un ejército de mujeres con doble vagina? No sé si sea lo que precisemos para acabar con el Islam.

La risa de Chabraja nuevamente.

- No, señor Aldrin. Esto es un fallo en nuestro proceso. Tenemos la tecnología tanto en nanomáquinas como en control hormonal, pero no contamos en nuestro equipo con los campos morfogenéticos. Un desafío que logramos superar extremando nuestros recursos y… abriendo nuestra mente. -Chabraja estaba mirando a los ojos de Aldrin, seria, intensamente.

- Ahora podemos cambiar estos campos, dominamos a mamá naturaleza.

- ¿Todo? -Aldrin nuevamente estaba confundido.

- No, lamentablemente. Con las mujeres los efectos son perfectos, con los hombres un fracaso. Todos han terminado muertos por paros cardiorrespiratorios, ataques multisistémicos o se suicidan. Los sistemas femeninos soportan sin problema nuestra nanoinfraestructura. Hemos aprendido a hacer las cosas como queremos, controlar los resultados.

- ¿No hay más mujeres con doble vagina?

- Sólo si así lo queremos. -Chabraja le ofreció un grueso puro cubano a su sudado interlocutor.

La señora del aseo entro silenciosa a limpiar el vómito.

- Bien, eso fue el comienzo. Ahora, ¿cómo marcha el asunto?

- La producción está a máxima capacidad en las Islas Baleares. Dependemos de la sorpresa. Pronto tendremos a nuestra disposición al mayor volumen de consumo del mundo, las mejores administradoras y quienes dominan la sociedad a nivel emotivo. Venderemos sujetos que consumirán lo que nosotros le decimos, harán lo que queramos. Habremos creado el público cautivo más grande y obediente del mundo.

Chabraja no pudo reprimir una sonrisa mientras explicaba sus descubrimientos.

-¿Cómo solucionamos la falta de control de los campos morfogenéticas, cómo evitamos nuevos accidentes, si aspiramos a tal grado de control..?

- Simple -Chabraja tomó aire antes de decir lo que venía- usaremos magia.

- ¿Magia? – La imaginación de Aldrin estaba totalmente superada.

- La magia nos hará dueños de todos los consumidores del planeta, nada más que magia.

Continuará…

Una silenciosa conspiración para controlar a las mujeres del mundo se teje tras las cortinas de dos oscuras multinacionales. Todos los detalles de la avaricia militar en el 24º capìtulo de “El guiño eléctrico“

por R.Marvin

Ilustración de R. Bronson

En el escritorio de piedra caliza negra, con cubierta de cristal, se amontonaban los informes sobre el desarrollo de los métodos de control hormonal, factibilidad biológica del uso de nanomáquinas y desarrollo de fuerzas especiales privadas: Ejércitos privados para compañías transnacionales.

-El punto de desarrollo del proyecto Condesa Bathory es altísimo. Su gran costo, insostenible bajos los ítemes de gastos actuales, hace imperativo una aplicación práctica en el mercado lo antes posible. Hay que hacer rendir a los muertos…

Detrás de una holgada corbata rojo vino de seda italiana, el presidente de la Skunk Research, ladraba exigiendo rédito de la alianza hecha con una transnacional que fabricaba cremas de belleza. Red Aldrin, era el perfecto estereotipo de un  halcón, un duro americano fascista.

Detallar la cantidad de imposibles para que un capitán de artillería llegue a CEO de una corporación fabricante de armas de alta tecnología, no es posible. Solo es un hecho de la vida.

-Ya hemos pensado en eso…

Le contestaba sentado en una imponente silla que dominaba el escritorio de piedra caliza, Rabíh Chabraja, su contraparte en la multinacional cosmética BDD (Beauté du Diable). El jefe de todos, incluido Pérez Mathissen, el CEO de BDD para Sudamérica y el Caribe.

Con un movimiento breve, hizo sonar el taco de sus zapatos, el brillo del cuero pulido vibró con el sonido.

-Hay claras posibilidades de comercializar un línea de belleza con nanomáquinas. Sobra decir la confidencialidad que requiere este tema.

También las improbabilidades estuvieron del lado de Rabih. Un tímido estudiante de Bangladesh no llega a CEO. Es CEO.

- Las pruebas de campo con el proyecto Bathory han dado la experiencia suficiente.  La necesidad de control de los operadores de las fuerzas de tarea, nos llevó a desarrollar equipo microscópico muy avanzado. Podemos controlar el oxidación mitocondrial.

Aldrin, que sabía más de muertos y alianzas estratégicas que de biología, lo miraba pasmado.

- A control remoto -añadió Chabraja.

“Como los misiles” pensaba veloz Aldrin. “Algo conocido”.

-Me parece. Cuénteme más, por favor. Lo dice un hombre acostumbrado a no pedir favores.

-Como concepto integral y primario: podemos intervenir, mediante manipulación a nivel nano, la mayor parte de los procesos biológicos. Vitales, incluso.

“Vitales…” esa palabra le sonaba a Aldrin.

-Podemos hacer lo que queramos en una mujer. Incluso cambiar de manera dinámica su fenotipo. Crear un tercer pecho, doble vagina o dos bocas. Las pruebas son concluyentes: lo que queramos.

-¿Y los hombres? Aldrin preguntaba por reflejo.

-Los operadores Circe demostraron la alta compatibilidad de hormonas femeninas y el uso de nanomáquinas. Las hormonas asociadas a los hombres, generan agresividad y descontrol. No existe explicación….  A este nivel la naturaleza suele ser más misteriosa.

Rabih acariciaba un retorcido Bonsai con una sonrisa.

-¿Qué es lo que va a vender? -Le estaban sacando mucha ventaja, Aldrin necesitaba ser directo.

-Belleza eterna. No en vano el primer desarrollo se llamó Bathory.

“Ese nombre….” Nunca quiso preguntar, todos parecían entenderlo. Aldrin se disolvía en sus pensamientos.

-En pocas semanas se lanzará a nivel mundial el primer sistema de belleza mediante nanomáquinas. Incluye una unidad de control remoto.

-¿De cuanto hablamos?

-En unos 15 años el 90% de las mujeres de occidente estarán utilizando el sistema.  Conectadas. Medio Oriente y África son las excepciones. En cualquier otro lugar la penetración será alta.

Aldrin no escuchó hablar de millones de dólares, tampoco euros o activos  ni participación. El tipo con pinta de Mahatma, detrás del escritorio, hablaba de mujeres.

-Un ejército poderoso, ¿no cree, señor Aldrin?

Para ocupar su puesto se necesita un poco de credulidad. En sus años en la corporación había escuchado de misiles “dispara y olvida”, agentes que provocan metástasis en cuatro días y clones de animales explosivos. “Es un circo de variedades” le gustaba pensar.

Esto lo superaba. “Mujeres”.

Ojala Nancy no se enterara. Nuevamente pensaba por reflejo.

-¿Qué aplicaciones le ve?

-Es difícil de precisar. Pero queremos aprovechar al máximo las posibilidades del producto. Al máximo.

Cuando la Skunk se involucró en el desarrollo de comandos hormonales no se habló de mujeres. Aldrin trataba de no demostrar ni su sorpresa ni su pavor.

-Al máximo. -Repitió con el tono neutro de una máquina contestadora.

-Verá -Chabraja se acomodó en su asiento con la clara intención de exponer algo que requeriría toda su paciencia- en BDD creemos firmemente en que la belleza femenina está muy relacionada con el poder.

Para sus adentros Aldrin rió: claro, cómo si él no lo supiera. 55 años y todas, absolutamente todas las mujeres con las que había estado se habían aprovechado de él. La risa desapareció. Por lo menos era lo que sentía. Si lo pensabas bien, no era muy chistoso, más bien atemorizante…

-Ya lo creo, es cosa de conocer a mi señora, Nancy… era dueña de una gran belleza, ahora lo que tiene es poder sobre mi. -Trataba de sonreír, pero le salía forzado. Jamás había sido un buen jugador de póker.

-Bien, ahora ese poder puede ser propiedad de la BDD…

Aldrin lo miraba inquisitivamente.

-Y claro, de la Skunk. Chabraja sonreía nuevamente tras su asiento.

Aldrin ya se sentía seguro. Era parte del plan.

Continuará…